Incendiária

Fernanda Shcolnik

Vera pegou um copo de álcool
e infestou a casa.
Todos os dias olhava apática para as roupas lavadas
estendidas sobre o chão úmido
sentindo um receio na garganta, preso.
Punha as mãos quentes sobre a testa suada
e pensava lamentos.
(Pingos caíam do lenço)
Foi numa terça que acendeu o fósforo.
(O sol a pino batia duro na sacada da área de serviço.
Lá fora, soavam sirenes)
Sem pressa alguma esvaziou o copo
deixando uns pingos aos próprios cabelos
e foi em mais um desses dias que ela,
sem cerimônias
e sem sombra de dúvida,
riscou o fósforo na caixa quase vazia
olhando as roupas mergulhadas no inflamável
e o seu rosto, ainda por deformar.

Carta de amor

Fernanda Shcolnik

Sentia-se pequena. Quando o ciúme chegava, pintava imensos envelopes em cartolina branca. Neles, escrevia: “CARTA DE AMOR”. Em vermelho.
O mundo era como uma incubadora, que sufocava, sufocava, matando aos poucos, sem ar.
Pegava o ônibus lotado, viajava de pé, cartolina em punhos e entregava ao homem: “CARTA DE AMOR”. Vazia.
Nela, apenas o envelope tentando dizer, talvez desculpar-se por sentimentos tão escondidos, que não se entendia o objetivo.
Onde estava a carta de amor nessa CARTA DE AMOR?
Apenas sentia-se pequena, e inventava coisas simples em papel com tinta, cores fortes, outras cinzas. Era o mesmo ritual. Sempre.
Sentar-se à mesa escura em madeira, acender um cigarro breve, restos de um outro dia, pingar no cinzeiro lento, calmamente, enquanto lá fora é chuva.
Restos de chuva pingada a esmo. Ouve-se ainda o som: da chuva, dos pingos, o grave silêncio que ocupa a casa, os prédios, a rua, bairro inteiro.
Um silencioso no meio do nada, pincel na boca enquanto imagina:
Escrever uma carta de amor, pois a paixão é grande e transborda, sujando o chão, chegando à sala, pairando como fumaça, fazendo desenhos no ar tão limpo...
Enquanto isso, ela ainda espera, sentindo ânsias de choro preso, espera um vômito, talvez um termômetro, para medir a saúde mental.
Ela, que era poeta, já virou prosa. As portas viraram janelas; o lápis, tinta; a carta, envelope.
Então, num estranho movimento, se embrulhou bem por dentro, bem fechado. Lacradinho. E pôs em volta uma fita bege, escrito: “pra presente”.

Chuviscos

Fernanda Shcolnik

Chuva rasteira na grama morta.
Alguém espreitando à porta?
Além, uma espera infundada?
Grama na chuva morna e torta.
Quem sabe um granizo para a consciência.
Quem sabe o teu riso contaminado.
Chuva rasteira lavando a algaravia
Secando esse chão do tão seco de tudo
Pensando imagens de risos teus
Num reflexo embutido (de leve)
Na poça.

Gradação

Fernanda Shcolnik

Foi no mesmo pôr do sol que Lia se cansara do mundo. Sórdidas lembranças. Vestida com sua nova blusa lilás, contemplava o céu de agosto vendo tudo imerso em bolhas que não se acabavam, pois subiam incessantes chegando ao pescoço, inundando tudo ao redor. Enquanto flutuavam, turvando o mundo, Lia pensava o quão estúpida havia sido, comprando aquela blusa lilás que não mudara em nada o seu pobre espírito. Cogitava a fuga, rebaixando todo aquele cenário que a envolvia, num roxo e amarelo em conflito. Brigando na areia. Misturando-se. Formando uma massa roxa escura quase negra.

Enquanto isso Anete lembrava aos poucos do que existia, resgatando memórias deitada numa cama tão limpa e triste. Inigualáveis as suas lembranças. Cada farelo que adquiria era a prova do inefável e de que, o que não se explica, basta se sentir. E sentia nesse quarto, submersa em silêncio intacto, a pureza do sol tão quente que inundava a areia do bairro, a poucos quarteirões dali. E era como se de fato experimentasse aquela quentura a amornecendo, e como se a vida a convidasse de um modo simples e discreto, brotando cada dia mais. Era o despertar mais bonito e mais sereno. Um descobrir quieto e espaçado. Mais contagioso que o sol.