Concepção

Fernanda Shcolnik

De pé ao lado da mesa, a japonesinha de um olho só gesticula linguagens sob a ponta do chapéu de palha. Pequena e baixa, compacta e leve, o olho amendoado parece ter acabado de sair de um papel - suas cores frias acariciam o tempo.

Fina e rasgável. Como seda de abajures.

Sabiamente contempla o início da chuva, enquanto o bonde sobe os trilhos, longínquo e só como num deserto. Cabelos lisos e ralos pairam rentes aos ombros amarelados. Quase pintura, a japonesinha fala e até sorri, com o seu único olho bem aberto ao tempo.

Seu verde vivo e forte quase abocanha a cara.

Quando a chuva escorre pelas pontas dos telhados sobrepostos, os pingos resvalam, correm nos intervalos do chão de pedra. As esteiras se arrepiam. As espadas, caladas.

O silêncio é que domina o espaço denso da sala.

No real ela se funde, juntando as cores, saindo das entranhas de cabelos cheios, lisos e pretos. Estampada de infinito, desprovida de memória. Concebida apenas por uma pele branca e cheia. Unhas de tinturas marrons derretem nos vãos da claridade.